das coisas sem título

Sou muito menor quando multiplico.

Minha tentativa de ser feliz atinge patos e raizes eufóricas.
Fui contaminada ainda criança, pelo mar dourado quando achei a concha.

Também o abacateiro é maior que meu sonho e meu mundo parece não caber em mim.

Quando penso que alcancei um sim, é aos berros que me arrancam o bico.

Em bico calado, não entra mosca.